Reflejos

Alfredo Castañeda,«Nuestra locura», óleo sobre tela Sobre el atril de madera, aquel cuadro, aún sin terminar, ocupaba el lugar central de la habitación. La ubicación privilegiada, parecía perfectamente pensada para dar cuenta de lo que allí sucedía. En las mañanas, la luz entraba desde el noreste, otorgándole un brillo y resplandor excepcional. Cada imagen, cada color parecía tener vida. Los trazos, dados con inusual virtud, con inigualables ansias de perfección, sumaban en favor de una armonía estética que reflejaba equilibrio... Al atardecer, sin embargo, sin haber movido ninguna pieza de su lugar, entrar y querer huir, eran un sólo deseo en la agitada cabeza de aquel pintor. Todo se veía distinto, lo resplandeciente se tornaba opaco, lo blanco parecía negro, nada, absolutamente nada mantenía aquella intención, observada por la mañana y plasmada por sus manos hábiles y seguras...Hasta la tela parecía jugarle una mala broma, volviéndose áspera, porosa.... Decidido a cambiar la situación, engañar a la tarde y a su propia ilusión, llegó, cada noche durante una semana, hasta su lugar de trabajo, cargado de lámparas que intentaban simular la naturalidad del astro, a esas alturas ausente.... Volaba el pincel en su mano, las acuarelas generaban nuevos colores...Trazos iban y venían. Pincelazos multicolores, perfección..virtud..Cada noche salía con la idea de triunfo.. Cada mañana disfrutaba su creación, sin explicarse como, a pesar de tanta manipulación, de pintura sobre pintura, la tela se veía impecable y el cuadro tenía cada vez mas intensidad, sólo algunos detalles, pensaba, le faltaban para concluir su magnífica y perfecta creación.. Cada tarde entraba y era presa de la decepción, del pánico, de la desesperación. No había perfección, solo una pesadilla, eso que estaba allí no podía, de ninguna manera, ser su creación. Aquel esperpento presente en la habitación no podía ser obra de sus mágicos trazos... Así sucedió cada día, tarde y noche de esa maldita semana. Ese domingo, como cada domingo, su cocinera, quién además limpiaba su cuarto de trabajo, llegó a las once..Cocinó como de costumbre y esperó que él bajara a almorzar. Eso no sucedió. Extrañada por la situación y el avance de las horas, decidió subir a cumplir sus deberes, pensando que su gentil patrón se había entretenido en su trabajo, como en alguna ocasión anterior... Golpeó la puerta en dos ocasiones, pero nadie abrió.. Empujó, la escena que vio la paralizó; ahogándole un grito que quería escapar de su garganta.. La habitación estaba completamente pintada de negro, desde las paredes al suelo. Negras cortinas ocultaban ventanas que no daban paso a la luz. Al centro de la habitación un cuadro que parecía haber sido desgarrado por algún furioso depredador.. A los pies de la dañada obra, el pintor tendido sobre un charco de sangre que provenía de la muñeca que alguna vez sostuvo su virtuosa mano. En la diestra, aún sostenía el hacha, que le ayudó a deshacerse de lo que creyó sus problemas....La mujer corrió a socorrerlo, resbalándose un par de veces en el rojo líquido.. Al fin, cuando llegó, alcanzó a escuchar el último balbuceo: ...... en el espejo.. La mujer miró tratando de encontrar la respuesta a lo ocurrido, lo que vio, fue simplemente, su propia imagen sosteniendo al pintor ya fallecido.